C'est une fin d'après-midi. Le soleil caresse avant de se coucher. Le petit berger rentre son troupeau. Une petite famille se promène, rentre aussi, profite de la douceur du jour qui s'amenuise. C'est aux alentours de Bethléem, l'herbe est dorée, un check-point n'est pas loin.
Temple d'Aphrodite, forteresse byzantine...que de sang n'a pas vu couler la terre, que de cris ces murs, abreuvés de fer et de soleil!
Piétinée, mais toujours recommencée, la mer de coquelicots nous offre son éphémère, et par là même éternelle, beauté - sublime pied de nez aux démiurges tristes de la voracité.
Là dans la paix du vent : sans prophètes ni sages, sans attentes ni enjeux. Là où l'on marche sur l'eau si l'esprit se libère. Là où la résurrection est renaissance de l'instant, tourbillon tendre, volonté faisant une avec le hasard
Il s'agit de défier la nuit, de montrer son courage. Une offrande aux divinités lointaines, à la puissance de la tradition. A la voracité frivole des touristes. Que le feu soit un symbole, cela les laisse indifférents. Que la vraie flamme dévastatrice couve dans la pensée - voilà qui devrait les effrayer.
